En ese mar de polvo y escombro,
de olas que son truenos,
que revientan vidas, que derriban casas,
cuya espuma, densa sangre en las rompientes,
salpica los ojos de un padre que ya no lo es,
y que corre, gemiendo pueril,
llevando un guiñapo en brazos,
cuerpecito yermo del que fuera su hijo,
en ese lugar, entonces…
¿Cómo esquivar el traidor embate de un océano de muertos?
Y en las orillas de semejante mar infame,
lejano del cálido y amable Mediterráneo,
sin refugio ante la ola ¿o era onda? expansiva,
donde los abuelos miran al cielo buscando el amparo de los suyos,
donde los nietos tiemblan aunque les arropen,
donde madres y padres ponen los ojos en los masacrados de cada día,
reconociendo a veces amigos,
otras a quien era familia,
ocurre que constantemente se preguntan:
¿Y esto? ¿Cómo podremos llorar por esto?
En ese mar de polvo y escombro,
